Бездомный домовой
Эл граан ни'ртхаан т'шаир
Привет, Гость
  Войти…
Регистрация
  Сообщества
Опросы
Тесты
  Фоторедактор
Интересы
Поиск пользователей
  Дуэли
Аватары
Гороскоп
  Кто, Где, Когда
Игры
В онлайне
  Позитивки
Online game О!
  Случайный дневник
BeOn
Ещё…↓вниз
Отключить дизайн


Зарегистрироваться

Логин:
Пароль:
   

Забыли пароль?


 
yes
Получи свой дневник!

Бездомный домовой > Ненависть


Аватары, опросы, тесты c категорией "Ненависть".
Пользователи, сообщества c интересом "Ненависть".

среда, 23 февраля 2011 г.
Дoмoвой 15:38:18
Запись только для зарегистрированных пользователей.
пятница, 11 февраля 2011 г.
Дoмoвой 11:53:51
Запись только для зарегистрированных пользователей.
понедельник, 7 февраля 2011 г.
Дoмoвой 18:57:21
Запись только для зарегистрированных пользователей.
воскресенье, 16 января 2011 г.
Дoмoвой 02:34:45
Запись только для зарегистрированных пользователей.
суббота, 15 января 2011 г.
Дoмoвой 23:49:07
Запись только для зарегистрированных пользователей.
пятница, 6 августа 2010 г.
Дoмoвой 15:29:33
Запись только для зарегистрированных пользователей.
четверг, 4 марта 2010 г.
Дoмoвой 15:44:33
Запись только для зарегистрированных пользователей.
суббота, 6 февраля 2010 г.
Дoмoвой 11:06:24
Запись только для зарегистрированных пользователей.
вторник, 26 января 2010 г.
Дoмoвой 17:53:25
Запись только для зарегистрированных пользователей.
пятница, 8 января 2010 г.
Дoмoвой 13:47:45
Запись только для зарегистрированных пользователей.
понедельник, 4 января 2010 г.
Дoмoвой 09:21:04
Запись только для зарегистрированных пользователей.
воскресенье, 6 декабря 2009 г.
Дoмoвой 11:17:10
Запись только для зарегистрированных пользователей.
среда, 11 ноября 2009 г.
Дoмoвой 12:08:50
Запись только для зарегистрированных пользователей.
среда, 4 ноября 2009 г.
Дoмoвой 13:36:16
Запись только для зарегистрированных пользователей.
среда, 28 октября 2009 г.
Дoмoвой 10:18:45
Запись только для зарегистрированных пользователей.
вторник, 27 октября 2009 г.
Дoмoвой 11:52:42
Запись только для друзей.
четверг, 15 октября 2009 г.
Отрывки из забытой тетради Дoмoвой 16:58:01
...Камень, лежащий на дороге, может иметь самые лучшие намерения, но все-таки его надо убрать...





Дети Иуды.





Сегодня - как вчера. Как на прошлой неделе, как месяц назад – все тот же одинокий, вдумчивый вечер в городе без звезд и среди людей без слез.
В плеере играет музыка. Пожалуй, только она меняется из вечера в вечер. И одежда, и душа, и мысли – все как обычно.
Я спокойно стою на светофоре. Люди нервничают, кое-кто косится на часы – я замечаю это уголком глаза. Мне все равно – у меня есть время. Зеленый!Я перехожу дорогу и мгновение решаю, куда свернуть – налево или направо. Делаю выбор и шагаю влево.
Из вечера в вечер меняются лишь музыка – и маршрут. Я бреду наугад, навскидку выбирая дорогу, но почему-то каждый раз рано или поздно возвращаюсь в одно и то же место.
Домой.
За эту неделю меня грабили трижды. За месяц раз десять. Но я каждый вечер, снова и снова отправляюсь в ночной город. И мне совершенно наплевать на пару часов в ментовке – я ни разу не вышел за пределы самообороны и никого не убил. Ну порезал пару придурков, порезался сам – ну и что?
Я пью с рокерами и бью об их головы пустые бутылки в драках. Отлеживаюсь под столом и снова выползаю. Клянусь в верности Гекате на полуночном кладбище и исповедуюсь после этого в церкви.
Но иногда – как сейчас – мне не хочется ни с кем общаться. Я в одиночестве сижу на набережной, глядя на ночную реку, и не отзываюсь ни на что.
А потом приходит она. Сила.
И начинается жизнь

Утро.
Дохлый голубь валяется на асфальте, полуобглоданный; неподалеку сидит и умывается кошка.
Снова утро.
Поправил напульсник…
…шрам вскрытых давным-давно вен вновь зачесался…
…и шагнул на дорогу. Сегодня это будет…ну пускай будет тот человек в строгом костюме на тротуаре.
Его дни окончены.
Резким движением бросаю тело в гущу потока машин. Неприятный визг тормозов; искаженное яростью и страхом лицо водителя «Мазды».
Удар.
Я – ушел. Некрасивым рывком, за который тренер вставил бы мне…молчу; ушел за секунду, за мгновение, за полмгновения…
Я – ушел. А он – нет.
Господин в костюме вдавлен в стену. Окровавленные ребра торчат из черной ткани; он неверяще поднимает голову, и я вижу в его глазах безмерное, гаснущее удивление Водитель громко матерится (краешком сознания отмечаю несколько новых выражений), какая-то женщина визжит.
Выстрел доморощенного «киллера» не случился. Если бы тот парнишка только знал, кого он должен благодарить за чистоту своих рук…
Стряхиваю оцепенение. Бегу. Арка. Двор. Тьма.
Портал. Меня уже не найти. А все остальное – неважно.

Сижу. В небе ярким веселым светом радуется солнце…
…в желудке недовольно урчит.
Я вновь сгибаюсь пополам, в очередной раз пережидая приступ острой, резкой боли.
Приступ. Всего лишь приступ. К нему можно привыкнуть, с ним можно жить…
…смириться с ним – невозможно.
Боль отката всегда боль на пределе, на грани терпения мага. Это напоминание о той боли, что ждет большинство из нас после смерти – но как бы я хотел, чтобы нас не предупреждали заранее!..
Наверно, это плата. Боль отката - всегда боль. Мне еще повезло - эта боль мне давно знакома.
А вот Бродяга так и не смог привыкнуть к слепоте. Когда тьма настойчиво завладевала его зрением, его охватывал дикий, животный ужас. Он с детства боялся темноты и сопутствующего ей мрака.
Потому-то он и не использует Дар. Никогда. В чем-то он прав.
Падает тень.
Поднимаю взгляд.
Она рядом.
-Ты еще не устал?
-Нет.
Она садится рядом. Забавно. Симпатичная, в общем-то ,девчонка. Улыбающиеся губы, невинное любопытство во взгляде. Отблески вечного веселья таятся на дне смеющихся глаз, в отражениях души пляшет неугомонный чертенок. В нее можно влюбиться. Ее даже можно полюбить.
Если забыть, что она - Смерть.
Новый облик, милостиво подаренный...кем-то­ подаренный, значительно упрощает ей жизнь.
Вопрос, который она мне сейчас мне задаст, я знаю наизусть. Знаю.
От этого никуда не деться.
-Ты все еще хочешь остаться?
-Да.
Она вновь замолчала.
-Я не хочу умирать, - почему-то с извиняющимися нотками в голосе говорю я.
-Никто не хочет. Ну и что?
Да. Это - правда.
Будь она проклята, эта правда!
-...не страшно, - убеждающе говорит она. - Тебе - не страшно.
-А другим?
Она вспыхивает так, будто я предложил ей подработать в борделе:
-Что тебе другие? Это их забота !Их! А не твоя! Это их души, их дела, их плата!
-Вот поэтому я и не уйду, - устало бросаю в фонтан мелкую монетку. - Кто-то должен. Ты не поймешь.
-Ты берешься за чужую работу, - успокаивающе говорит она. - Ты человек, не забывай. Пусть и Вне Стилей, ты человек. Это не твоя война.
-Кто-то должен, - упрямо повторяю я. - Так почему не я?
-Ладно, - неожиданно легко соглашается она и поднимается на ноги. - Мы продолжим. Главное, помни: я тебя жду. Я тебя люблю.
Она растворяется в исчезновении, не дожидаясь ответа. Краешком губ усмехаюсь.
Если бы она не любила всех и каждого, весь мир - она бы давно сошла с ума на таком предназначении. Страшно просто представить себе сорок миллиардов лет. А прожить их?
Рубль. Два.
Слеза. Слеза.
Кто?
Вяло любопытствую.
Прищуриваюсь. Студентка, студентка...туристк­а...где же она...
...нашел.
Парень. Бросил. Сердце разбито ,разбито, разбито...
Удар.
Барьер. "Не трогай это судьба",горячо дышит в лицо ветер.
Вновь заныл шрам. Я машинально погладил запястье - от вскрытых вен всегда остается след. У кого-то пятном на совести, у кого-то на душе, у кого-то на жизни. У меня - на сострадании.
Не обязательно использовать Силу, чтобы что-то менять. Высшие это забыли. Я - еще нет.
Подхожу.
Смотрю в глаза.
Зелень листвы; тьма глаз. Боль души; дрожь тела.
Я не смогу.
Я понимаю это неожиданно. Я не смогу. Моим умением читать души здесь ничего не сделать. Остается единственный выход - развернуться и уйти.
Проблеск вялого интереса появляется в ее взгляде. Я использую этот миг. Возвращаюсь, осторожно надеваю ей на руку стянутый с руки браслет и внимательно смотрю ей в глаза, пытаясь вскрыть консервным ножом душу.
Шаг. Назад, назад, еще назад, не отрывая взгляда, не дай Бог, последует за мной...Чуть вбок, скрываясь от взгляда...
...портал.
Ушел.
Я привык к предательству и особенно привык к тому, что предаю я. Забавно сейчас встретиться с человеком, переживающим предательство впервые в жизни. Чем-то она напоминает меня год назад.
Хорошая она ,наверное. Светлая. Жаль, что больше не увидимся.
Ну и пусть.

Жизнь.
Сила, заклятья, кажущиеся романтичными и приносящие неимоверную боль уходы от погонь - в другой жизни.
Во второй. А это - первая.
-Сейчас что?
-Французский, - привычно просвещает меня Вика.
Угол школы. Компания. Все курят, я чуть в стороне, не выношу табачного дыма.
Класс. Урок. Классрук. Ненавижу.
-Денис, ты опять спишь?!
Неохотно приподнимаю голову, откидываю плотный черный капюшон с глаз и угрюмо переспрашиваю:
-Что?
-Я маме сегодня позвоню!
-Звоните. - Опять укладываюсь на заднюю парту. И тихо-тихо, так, что слышит только сидящая слева от меня Вика, добавляю: - Мне плевать.
Вика прыскает от смеха, классуха грозно смотрит в нашу сторону и неожиданно улыбается. Настораживаюсь - ничего хорошего ждать не приходится.
Я прав - задание превышает все разумные пределы раз этак в десять.
После урока все зло костерят французский язык и меня в частности, я же периодически вставляю невинные на первый взгляд замечания об эволюции человека, каждое из которых встречают взрывом смеха. Все как обычно.
После уроков я иду домой. Включаю A-one и смотрю концерт Блондинки Ксю.
До двух дня.
В уши наушники. За спиной "торба",но я предпочитаю говорить "бэг".Мимоходом проверяю бумажник, засовываю в карман, добавляю туда же проездной. Малый набор.
Я иду на Набережную. У меня есть здесь любимое место, мое и только мое. С него я вижу нижнюю часть террасы, Волгу, а вот меня заметить весьма проблематично. Сегодня мое место занято - стайка девчонок обсуждает свои, девчачьи, дела. Разгоняю их одним взглядом.
Пытаюсь. В ответном взгляде - непримиримая отчужденность и ярость.
Невозмутимо устраиваюсь на бетонных ступенях. Достаю «Старопрамен",вскры­ваю и равнодушно отвечаю на яростный взгляд старшей безразличным пожатием плеч.
Вот теперь они уходят. Никому неохота сидеть рядом с меланхолично потягивающим пиво лентяем, особенно одетым по-рокерски.
По-рокерски... Ха. Из меня рокер - как из моего кота гопник.
Улыбаюсь, глядя на реку. Улыбаюсь своей настоящей улыбкой, с душевной теплотой, так, как не улыбался уже давно. И в этот момент давлюсь "Старопраменом".
Смерть внизу .Я моргаю и неуверенно улыбаюсь. Показалось? На таком расстоянии можно и ошибиться. Снова вижу. Прищуриваюсь, мучительно напрягая зрение, и расслабляюсь. Нет, не она. Живая, обычный человек, идет рядом с каким-то парнем. Вот они прощаются, и парень поднимается по лестнице, явно направляясь ко мне. Отворачиваюсь и вслушиваюсь в слова из наушников.
"Every time I walk the streets
I see hordes of EMO KIDS
Wish I had a big Shotgun
I would kill`em everyone
Twenty-first century plague
Bastards dressed in pink and black
Oh, let Satan take'em down
Make His justice, clear my town"

-Можно?
Рядом стоит человек. Молодой парень, лет двадцати. Вопросительно смотрит...нет, не на меня. Сквозь.
Киваю. Он протягивает руку:
-Андрей.
-Денис. - Я называю настоящее имя. Какая разница?
Андрей достает из сумки труп чешского в стеклянном гробике. Я даже не удивляюсь. Мое место, мой сорт, мой стиль. В мире мало оригинального.
-Ты тут часто бываешь?
-Редко. - Я говорю правду. - Вдруг захотелось...у меня так бывает. А ты? Часто?
-Да. По субботам всегда, и по воскресеньям вечером. В будни... когда как.
-Студент?
-Ага. А ты?
-Школьник. - Незачем ему знать о зеленой корочке у меня в заднем кармане джинсов.
Молча пьем.
-Тут много кто бывает. Только что педовки какие-то были, - подумав, сообщаю я для поддержания разговора.
-Неудивительно, место хорошее, - отзывается Андрей, и я согласно киваю:
-Закат видел?
-Да, но... не особо как-то. А восход?
-Великолепно,- мы синхронно мечтательно прикрываем глаза.
Мне не хочется портить настроение разговором, но и уйти не могу. Стоп! А не дурак ли я?..
Удар.
-Ты извини, мне пора, - студент допивает пиво и встает. - Приятно было познакомиться.
-Взаимно.
Ушел? Ушел. Со вздохом расслабляюсь.
Два часа проскользили мимо меня. Спасибо Времени.
Пора домой.

По утрам я люблю смотреть на вокзал с высоты птичьего полета. Почти полчаса я провожу, невидяще уставившись на суету под окном.
Со стороны может показаться, что я о чем-то сосредоточенно размышляю. Это ложь. Думать я предпочитаю тогда, когда не остается другого выхода.
Смотрю вниз. Неспешно, но очень быстро двигается фигурка - кто-то в такую рань спешит из города. Прищуриваюсь...
...предупреждающе кольнуло в животе...
И разглядываю девушку, почти девочку, если судить по хрупкой фигуре. Решительно и неторопливо она плавно движется, обманчиво расслаблено скользя по искусно имитирующему камень асфальту. Мне нравится эта лживая манерность.
Она запрокидывает голову, и я вздрагиваю. Мне знакомо это лицо.
Это ей я подарил браслет.
Меня начинает бить мелкая дрожь, и я отхожу от окна. Можно наплевать и забыть. Можно построить портал и все изменить. А можно добровольно отказаться от предначертания - это уже не совпадение. Ее ведет судьба, хотел бы я знать ,чья - моя или ее.
Я отказываюсь.
Пусть у меня в жизни будет несбывшееся прекрасное. Пусть осколок мечты станет моим прошлым, упущенной возможностью. Пусть. Иначе я не смогу чувствовать себя собой, быть человеком.
Пусть.
Это правда для всех.
И только себе я признаюсь, что испугался. Испугался - всего-навсего! - завязать отношения с девушкой. Испугался смешения двух сторон своей жизни. Я понимаю свой страх, и это отлично. Я знаю, ради чего не готов рисковать.
И когда я понимаю свой страх, я иду наперекор.
Плевать на школу. Не я первый, утрутся. Портал.
Ищу глазами табло. Поезд в Новороссийск, платформа номер пять, семь минут. Далеко, не успеваю.
Но мы же привыкли играть без правил, ма шери? Смерть с усмешкой подмигивает мне, я улыбаюсь ей в ответ и сосредотачиваюсь.
Портал.
Поезд уже подходит. Сканирую толпу, напряжено прищурившись. Где же она...нашел.
Десять метров преодолеваю в секунду, оказываюсь рядом и наспех закладываю извлеченный из памяти шаблон дальней связи в неприметный браслет на руке у девушки.
Она меня замечает.
Девушку начинает бить дрожь. Наверно, мое появление здесь для нее шок? Мягко, не встретив сопротивления, беру ее за руку и делаю ничего не значащие пассы над браслетом свободной рукой. Мне нужно отвлечь ее внимание, чтобы она не дай бог не начала задавать вопросов. Две секунды... Мгновение...Закончи­л.
Отпускаю руку и мягко смотрю в глаза, привязывая взгляд. Шаг назад. Еще шаг. Еще...Исчезаю в толпе и перемещаюсь порталом домой.
Активирую новосозданный артефакт.
"Ты меня слышишь?"
"Ты?!"
"Слышишь. Ты можешь позвать меня. Коснись браслета, представь меня. Не сейчас. Мне пора. Удачи"
Обрываю связь, выскользнувший из памяти шаблон услужливо предлагает свои услуги, плотно облегая тело пологом. Теперь засечь меня невозможно, пока я добровольно не сниму защиту.
Тайна хранит лучше магии, автоматов и прочей дребедени.
И тут меня запоздало настигает откат.
Согнувшись пополам, сползаю на пол. Кислота в кишках; лед и огонь непримиримо разрушают меня изнутри. Рвота подступает к горлу, едва успеваю, превозмогая боль, добраться ло туалета.
Сеппуку. Лисенок, выедающий внутренности. Выворачивающий наизнанку мясницкий нож шкуродера. Рак желудка.
Катаюсь по холодному, скользкому полу, истово желая сдохнуть. Избавиться от боли путем прекращения всех и всяческих мук. Отчаянно, безнадежно подвываю, разрываемый изнутри на куски жадной старой сукой-болью.
Замираю на мгновение, и меня снова рвет. Прекращение пыток тоже пытка - внезапностью.
Устало приваливаюсь лбом к белому холодному унитазу. Из последних сил оглядываюсь, но выблеванной кровью ничего не испачкал.
Пошатываясь, поднимаюсь и кое-как добредаю до кровати. Сваливаюсь без сил. Не глядя включаю плеер на телефоне.
"Пожалуйста, не умирай
Или мне придется тоже.
Ты, конечно, сразу в рай.
А я - не думаю, что тоже"

Песня обрывается на полуслове. Глянул на экран - все понятно, разрядился. Неудивительно, я всю ночь слушал музыку.
Конечно, можно заставить телефон работать и так. Можно. Но вот откат...
Лучше просто отдохнуть.
Или просто сдохнуть. Если бы я знал, твердо знал, что смерть принесет покой - я бы согласился не раздумывая. Но за Гранью покоя нет.
С точки зрения живых, за Гранью вообще ничего нет.
Я нахожу в себе силы подняться, доплестись до туалета и смыть кровь. После чего возвращаюсь к кровати и обессилено падаю на нее.
Город просыпается. Теперь моя очередь спать.

Одеваюсь и выхожу из дома. Добираюсь д остановки; еду в колледж. Здание. Этаж.Корилор. Кабинет. Лекция. Конспект. Нудятина.
После пары сматываюсь в магазин и покупаю...нет, не пиво. Даже не пожрать.
Шоколадку.
-Здрасте,Олеся Александровна!
Насколько мне известно, это единственный преподаватель, которого называют по имени-отчеству полностью, не сокращая до "Лесь Лексанна". И даже за глаза ее зовут не по кличке - как, например, философа "Быдло" - а просто: "Олеся".
Странно, да: сорок лет, не самая высокая должность. не самая красивая внешность, но студенты любят и уважают ее больше ректора и всего деканата, вместе взятых.
И она улыбается нам.
-"Полюдье" отличалось от подушной подати тем,что...
Записываю. Не слово в слово, разумеется, но записываю. И привычное напряжение исчезает.
Ненадолго.

Обратно еду в трамвае. Прислоняюсь головой к стеклу, прикрываю глаза. В вагоне маг.Я приметил его, едва вошел. Парень лет двадцати пяти, привычно сканирующий трамвай. Я едва успеваю выставить защиту.
Ладно, неважно. Наплевать и забыть. Если он ищет таких, как я, пусть ищет дальше.
И все-таки...ищеек стало слишком много. Пока что я успешно прятался, но это может скоро закончиться.
Скоро.
Очень скоро.
Я замерзаю.
Как же я ненавижу лед, ставший моей сутью. Пробравшийся в глубины того, что я называю душой, занявший место тьмы, вытеснивший тени.Убивший то, что было мне по-настоящему дорого.
Я дрожу; я замерзаю. Никто не видит этого. Никто мне не поможет. Я умираю. Я изменюсь, я встану на другой уровень.
Я - умру.
Выхожу из трамвая. Бреду сквозь тьму, съежившись, не обращая внимания на город, не замечая людей. И мне уступают дорогу.
Мне все равно.
Я сделал неправильный выбор. Не тогда, когда впустил лед в свою суть. Не тогда, когда начал выбираться из тени. А тогда, когда осознал свои возможности, захотел научиться ими владеть. Тогда. Надо было остаться человеком, а я...
А я попытался пойти дальше. И был наказан.
Если бы я мог любить...
Усмехаюсь своим мыслям, и заглянувший мне в лицо прохожий невольно сбивается с шага от этой улыбки. Я могу любить. Я не умею.Просто - не умею. А учиться уже поздно.
"Ложь", - безжалостно разоблачаю сам себя. Я боюсь учиться. Просто боюсь, боюсь любить.
Я это знаю. Но легче мне от этого знания не становится.
За что мне такая жизнь?! В чем я провинился, если даже убийцы не попадут в мой ад?!
И снова - ответа нет.
Бегут, суетятся, толкаются... Люди. Смешные, маленькие, глупые... Люди. Живут, любят, убивают.... Люди. Душевные, злые, жестокие... Люди. Все равно - люди.
А я? Кто я?
Глупый, старый, надоедливый вопрос, опостылевший миллионам, десяткам, сотням миллионов. Живучий.
Тьма. Двор. Арка. Кровь.
И мысли невольно возвращаются к знакомству с моим нетерпеливым учителем.
"Суть разногласий очень проста. - Старик помолчал. - Однажды появились маги, не испытывавшие отката. Они с легкостью плели заклятье за заклятьем. Им были недоступны сильные, настоящие арканы - ну и что с того? Они брали количеством, а не качеством.
Их приняли. Им разрешили учить своему стилю. А потом старые маги неожиданно поняли, что упускают власть. Все меньше людей шло к ним в ученики, и все больше - к молодым. Люди изменились, они перестали воспринимать боль как необходимый элемент жизни. Боль окончательно стала злом.
Мы нанесли сокрушающий удар. Без предупреждения. Мы били в спину, но мы ошиблись. Новые уже набрали силу, и устояли. Даже несмотря на неожиданность, они сумели справиться. Они разработали новые заклятья, о которых мы ничего не знали и от которых еще не умели защищаться. Ну и откат сыграл свою роль.
Началась резня. Нас... нас перебили. Почти всех. Некоторым разрешили заключить мир и вернуться к преподаванию, но идеологов предательства убивали, не считаясь с потерями. Речь шла о принципах. И мы, и они это понимали.
Учеников тех, кто смирился, не трогают. Им даже разрешают преподавать самим - большинство новичков все равно идет к новым магам. А учеников затравленных убивают. Ты сильно рискуешь, пацан. Ты это понимаешь?"
Тьма. Двор. Арка. Кровь. Оживает браслет.
"Кто ты? Откуда?" Сбиваюсь с шага. Черт... Как невовремя-то...
Прослеживаю движение мысли до конечной точки и вхожу в подъезд. Начинаю подниматься по лестнице, одновременно сосредоточенно строя портал. Вместо очередной ступеньки я шагаю...
В прихожую. Сделал слишком сильную поправку, но хотя бы в стену не вплавился - и это не может не радовать.
Квартира, в общем-то, стандартна. Светлые обои, уютная кровать, два стеллажа и жуткий бардак. Прибранный ради меня, но я различаю отголоски недовольного статичностью хаоса и улыбаюсь.
Я никогда не доверяю - ни людям, ни магам. Вторые предадут за возможность выслужиться перед новыми хозяевами, первые... Могут оказаться подсадными утками. Не доверяй никому - знаменитый девиз Бонни и Клайда - ловко вписался в нашу жизнь, заменив собой смысл жизни.
А поскольку предать может только друг, вывод ясен: отринуть друзей. Доверяться незнакомым гораздо безопаснее, ведь даже засланные "казачки" стараются выудить как можно больше сведений, прежде чем позвать хозяев.
Девушка одна. В ее глазах пляшет чертенок радушия, наскоро прикидываю возможные линии ее поведения. Черт... Неужели соблазнить вздумала? А с другой стороны...Девочка аппетитная, судя по личику - опытная. Почему бы и нет?
-Меня зовут Соня, - негромко представляется она и замолкает.
-Денис. - Я усаживаюсь на кровать и небрежно укладываюсь поудобнее. Девушка присаживается на единственное кресло и минуту мы с веселым любопытством разглядываем друг друга.
-Скажи... Кто ты?
Она не видела портал? Неожиданно понимаю: нет.
Если нырнуть в ирреал, оказываешься в чуждом человеку мире. Не враждебном - чужом. Человеку там нет места, вне искусственно созданного мирка безопасности он не выживает. То, что с нашей точки зрения хаос, жадно поглощает тела и души, вбирая их в себя.
Я ныряю и увлекаю за собой девушку. Внешне ничего не изменяется, разум стремится защитить себя, и поскольку мысль много быстрее удивленного хаоса, мирок выстраивается прежде чем опомнившийся ирреал реагирует на нарушение законов физики. Мы все в той же квартире, но открывший окно или дверь - обречен.
-Маг. - Я не вру. Почти. Все дело в этом самом "почти".
-Не верю.
Тоже мне удивила. Я творю еще один щит и с осторожностью приоткрываю окно.
Квартира содрогается; в узкую щелку пытается, упрямо пытается протиснуться смерть; визжит от голода невозможной, невообразимой какофонией. Снова бешеный удар, сравнимый по силе с подземным толчком от ядерного взрыва; мощная защита рвется, словно целлофановая пленка от удара ножом, но в последний момент я закрываю окно.
-Веришь?
-Д-да, - с содроганием признается девушка. - Что это было?
-Ирреал. - Я предвижу долгие объяснения и не менее длинную и приятную ночь. Такое потрясение неминуемо заставит ее искать защиты в объятиях. Моих. Я с тяжелым вздохом прикрываю глаза, готовясь к своей участи. Приятной? Неизбежной. Наскоро прикидываю, с чего начать рассказ, и прихожу к решению начать с своей инициализации.
Распахиваю глаза - и натыкаюсь взглядом на анкх в правой руке Сони.
-Прости, - успеваю различить мысль перед провалом во тьму смертного бессознания.
И эхом откликается другая мысль, моя: "Дурак..."

Попался.
Первая мысль - "я попался".
Слишком долго я творил реальность, опираясь на силы выше привычной Новым магии. Однажды это должно было закончиться. Конечно, я хотел бы пожить еще, но - увы! - моим мнением никто не интересуется. Как любит поговаривать Ранатра, "сколько веревочка ни вейся, на другом ее конце всегда будет виселица".
Рискнуть или не рискнуть? Все-таки приоткрыл глаза.
Лучше бы я их не открывал. Сочувственно разглядывающая меня Смерть - не то зрелище, ради которого стоило рисковать.
Мы на ночном пляже. В небе сияют руны звезд; в двух шагах слева от меня что-то шепчет море. Теплый песок греет спину, устраиваюсь поудобнее и замираю в молчаливом ожидании.
-Продолжим? - предлагает Смерть, укладываясь рядом со мной. Прильнула к моему правому боку, беззастенчиво проводит холодным хрупким пальчиком по моей щеке: - Теплый...Живой...
Как она ухитряется вкладывать в два коротеньких слова и зависть, и восхищение, и насмешливую иронию? Ума не приложу.
-Умер? - коротко интересуюсь я.
-Умер, умер, - успокаивает она меня. - Ненадолго.
-Все-таки прокляли?!
Она шумно вздыхает:
-Какой ты... Смешной. Конечно, тебя проклинали. Проклятья рассмотрены и отклонены, ни одно не соответствует условиям наложения. Так что можешь не волноваться, умер ты окончательно. Почти.
-Это как, "почти"? - не могу удержаться от ехидного вопроса.
-У тебя еще Путь не пройден. Так что...
Молчу. Умеет она ошарашить, ничего не скажешь.
-Что за путь?
-Не путь, а Путь, - строго поправляет она меня и запрокидывает голову, разглядывая звезды. - Или отказываешься?
-Нет!!!
-Могла и не спрашивать, - чуточку обиженно бормочет девушка. - Все вы одинаково отвечаете. А толку жить, если все забудешь?
-Я могу вспомнить, - говорю я и сам не верю. Смерть ехидно улыбается, но соглашается:
-Можешь. Но не захочешь.
А вот это она меня верно подколола. Ни один разумный человек не захочет терять свою личность ради чужого шанса вдохнуть воздух полной грудью.
-У тебя еще... - девчонка косится на небо, - полминуты.
-Спасибо.
-Всегда рада помочь, - отзывается Смерть. Я прикрываю глаза, а когда вновь открываю, остаются лишь ночь - и звезды. Хотя... Это и вправду руны. Вот алым на месте Марса восходит Хагалаз; едва заметной черточкой мерцает Иса; Перт зовет за собой в Бездну великой Ночи, даруя тайну. Их искры танцуют, смешиваются, образуя... Что это? Не помню этого знака. Он медленно вращается по часовой стрелке, занимая свое место на небосводе, и я узнаю Райдо. Символ Пути. Символ Большой Дороги.
Не остается ни тьмы, ни сияния рун. Есть лишь я и Райдо. Впрочем, я начинаю сомневаться в своей реальности...

Я еще успеваю безмятежно улыбнуться, прежде чем исчезнуть в закоулках ада своей же души...



Continuation does not follow


Категории: Отрывки из Забытой тетради, Ненависть
комментировать 174 комментария | Прoкoммeнтировaть


Бездомный домовой > Ненависть

читай на форуме:
...

Не пропусти
пройди тесты:
Открой глаза на небо.Пролог.
Моя жизнь или как я попала в 9а 4 часть...
Кто из акацуки будет твоим парнем
читай в дневниках:
.
Тест: •вы по числу рождения.• http:...
Тест: Какая ты рок группа 60ых-80ых...

  Copyright © 2001—2018 BeOn
Авторами текстов, изображений и видео, размещённых на этой странице, являются пользователи сайта.
Задать вопрос.
Написать об ошибке.
Оставить предложения и комментарии.
Помощь в пополнении позитивок.
Сообщить о неприличных изображениях.
Информация для родителей.
Пишите нам на e-mail.
Разместить Рекламу.
If you would like to report an abuse of our service, such as a spam message, please contact us.
Если Вы хотите пожаловаться на содержимое этой страницы, пожалуйста, напишите нам.

↑вверх